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Serata da antologia : Keith Jarrett, affiancato da Jack DeJohnette e Gary Peacock, ha offerto agli oltre ottomila spettatori il meglio della sua arte.

Ancora una volta il trio più famoso della storia del jazz (Keith Jarrett, Gary Peacock e Jack DeJohnette) si dimostra olimpico e fuori dalla portata dei poveri mortali. «Vedi» la punta velenosa a fine serata dove il balzano umore del maestro, irritato dai troppi flash lo porta a non concedere bis.
Come già sei anni fa (il 28 giugno 1999, ma per chi ama gli appuntamenti... mitici si potrebbe risalire al 26 giugno 1995 con la loro prima esibizione in Arena) scende anche in questa occasione la magia tra le millenarie pietre dell’anfiteatro romano e lungo le schiene di ottomila spettatori, entusiasti e rapiti ma anche un po’delusi dalla «chiusa» certo non generosa di «Verona Jazz 2004».
Bastano, infatti, le prime note - leggeri, voluttuosi petali dai mille colori - per capire subito che lassù, sul palco discretamente illuminato, si respira aria... divina, che la bellezza e la suggestione regnano sovrane e che i tre rapsodi hanno mani calde, cuori stretti in un unico abbraccio e favole sempre eccitanti. Ma soprattutto c’è lui, il professor Keith Jarrett, ad allungare le ombre del «grandioso» con il suo donarsi totale al piano (quasi fosse una sorta di appendice naturale del corpo), con il suo sensuale ripiegarsi ed alzarsi sullo strumento e con i suoi ormai proverbiali commenti sui brani ( grida spezzate, rantoli sofferenti), tesi a sfruttare al massimo il proprio potenziale emotivo. «Sciamano del piano» l’ha definito il miglior nuovo talento del jazz statunitense, il 34enne Brad Mehldau, e in realtà nella notte areniana l’uomo di Allentown fa lo stregone e il filosofo, alternando nei due set durati circa due ore trance e fisicità, misticismo e divertimento e realizzando un quadro contaminato da squarci notturni e da abbaglianti, concitate e terrestri pulsazioni ritmiche.
Grazie a questa sua doppia faccia (visionaria e quotidiana, aristocratica e popolare) e al sempre, ormai immortale, affettuoso apporto del batterista Jack DeJohnette e del contrabbassista Gary Peacock, Keith trasforma, infatti, l’Arena in un salotto raffinato e celestiale, cattura la gente con un flusso di trame intriganti e di profonda spiritualità, l’accarezza con il suo delicato romanticismo e al tempo stesso la scuote quando l’approccio diventa fortemente ritmico e percussivo. L’attrazione fatale, come sempre, viene dalle sue dita, ora espressive e scultoree, ora fantasiose o flessibili. Più le guardi e più ti sembrano uscite da una grotta fatata e nella sfida inesauribile con la tastiera scopri l’impressionismo europeo e la tradizione afroamericana, il virtuosismo di stampo ottocentesco e i colori, che oggi per fortuna chiamano etnici. Sono dita funamboliche quelle che scorrono pigre e violente sui tasti bianchi e neri, ma soprattutto, come scrivemmo nel lontano 1999, sono «dita che amano il trapezio senza una rete di protezione e che puntano diritte verso un universo poetico e sonoro, dove la predilezione per i "silenzi" si coniuga con l’esuberanza, gli spazi lasciati tra nota e nota si mescolano con la convinzione e lo "charme" melodico va di pari passo con le catene asimmetriche e dalle molteplici implicazioni...»
Profondamente immerso nel «mare magnum» della musica universale, il «cigno» di Pennsylvania si muove tra complessità accademiche e aromi tradizionali, si inebria sul suo lussuoso Steinway e costruisce, alla fine, una lunga onda, all’interno della quale convivono esuberante lirismo e torrenzialità, tenerezza e bollori.
Dietro quelle spalle, che sembrano inchinarsi ai voleri dei tasti, senti tanti amori e tante lingue (da Art Tatum a Bach, dal blues a Stockhausen, da Monk a Bill Evans, dall’antico «stride piano» a Mozart, dal country a Shostakovich), ma al tempo stesso vedi che c’è un cervello in grado di produrre sintesi straordinarie, di incanalare questa immensa, eterogenea enciclopedia in un’unica corrente e di riciclare «standards e evergreen» in materiali nuovi di zecca e in prodotti originali e carichi di inventiva.
Sostenuto da due «pards» sempre in vena di prodezze (l’eclettico, muscolare Jack DeJonette e il sanguigno ma anche tenerissimo Gary Peacock), pronto all’assolo e contemporaneamente disponibile al dialogo continuo con i due compagni di viaggio (che da semplici accompagnatori finiscono per assumere una funzione paritetica rispetto al piano), il «genio» mette ai suoi... piedi l’Arena e non dà tregua agli spettatori, regalando un corposo, preziosissimo mazzo di fiori e rimodellando un pianismo che dalla sacra trimurti - Art Tatum, Bud Powell e Thelonious Monk - giunge senza affanno ai nostri giorni. Alla fine ti trovi davanti l’«Inside out» o l’«Up for it», il libro che, ogni volta che lo sfogli, suscita curiosità e brividi, lo spartito, infine, dove il gusto del silenzio si accompagna con la cattedrale in tumulto, la tecnica... olimpica si sposa con il battito stupito del sentimento, il mare tempestoso si confonde con la semplicità della risacca. Quel mare tempestoso che a sorpresa esplode quando tutti aspettano il fatidico bis: l’umoralità prende il sopravvento e lui lascia l’Arena tra la delusione e fischi del pubblico.